Вау .....%)) Я круто .%) я даже баюся тут что написать такого что не пралубоу . тут такие стихи интерестные .Клёва тут . %))) А меня ктонебуть слышит а ?
Я стою на обрыве... Так заснежено все, что глазам больно от сияния солнечных отражений... И боль рвется изнутри... из темноты, которую не унять этим праздником света... А крылья подрагивают в нетерпении... в ожидании... в предвкушении... Им не важно, что будет потом, когда иссякнет мелодия полета... когда, в последний раз, обняв встречный поток, они застынут на мгновение, запоминая... и схлопнутся, отправив тело в пике... - как светел этот мир... Ледяным порывом ветра сорвано снежное одеяло на маленькой сосне... Серыми иголками возмущенно пытаясь уколоть воздух, она шепчет что-то важное... Но не понять... не уловить... не оставить в памяти ... А солнце улыбается равнодушно... великое... вечное... И жизнь отражается в нем снежинкой... еще летящей, но уже так недолго осталось... Переливается окружающее и ликует - снизошло светило... - как тепл этот мир... Пусть поверится в это... пусть откликнется ответной улыбкой... пусть отразится счастливым криком полета... потому что вот... есть смешная деловитая белка... и беспомощный луч, и ветер, который может быть нежным...
Когда б любовь моя была Слаба, как свечка, и мала... Ты никуда б уйти не смог - Все бы огонь ее берег... И в продолженье многих лет Дрожал: вот-вот погаснет свет!
Но ведь она же - не свеча... Она, как солнце, горяча... И потому, наверно, ты Не знаешь страха темноты, Уходишь ты на срок любой - Любовь, как солнце, над тобой..:))))
Что отнято судьбою, что подарено... В конце концов, не все ли мне равно? Как странно, все, что было бы, сударыня, Печально, если б не было смешно...
И я не тот... ничуть не лучше всякого... И Вы не та - есть краше в десять раз.. Мы просто - одинокий... одинокая... И это все, что связвает нас....
Когда один из нас падет поверженнным, Другой и не заметит впопыхах... Зачем же я пред Вами, как помешанный, и слезы лью, и каюсь во грехах...
Зачем смеюсь, зачем порхаю по небу, И жду чудес, и все во мне поет? Зачем же? Ну пускай ответит кто-нибудь... Конечно, если что-нибудь поймет....
Простите мне, что диким и простуженным Ворвался к Вам средь зимней тишины.... Не в том беда, что я совсем не нужен Вам... Беда - что Вы мне тоже не нужны....
И все ж сама судьба с ее ударами, Капризами и ранами потерь... Ничто пред блеском Ваших глаз, сударыня, Он светит мне.... особенно теперь...
Теперь... когда невзгоды приключаются , Все чаще, все свирепей бьют ветра... И, кажется, что дни мои кончаются.... И остаются только вечера....
Сияйте ж мне, покуда не отмечено Печатью лет ни сердце, ни чело..... И, видит Бог.... сказать мне больше нечего... Да больше.... и не скажешь ничего......
....... ты стоишь на краю обрыва.. а под ним - зеленое море леса.. а чуть левее - сады, виноградники.. смотри, а за ними протянулась тонкая ниточка дороги.. а небо такое голубое, что кажется в нем можно увидеть свое отражение.. и лишь несколько белых облаков бегут за горизонт.... Ты широко-широко раскидываешь руки и пытаешься поймать ветер.. обнять его, сильно и страстно.. а он наполняет твои легкие, и ты чувствуешь его каждой клеточкой своего тела.. будто искра пробегает по твоему телу и вот вы уже словно одно целое... кажется, ты можешь видеть его глазами.. Ты летишь над лесом, легко касаясь верхушек деревьев... ты проносишься сквозь листву тысячей маленьких вихрей, кружа и увлекая за собой.. кажется, тебе становятся понятны мысли деревьев.. у этого дуба засыхает ветка, а в той сосне утроила себе гнездо белка.. ты с улыбкой следишь за лучиком света, который заблудился в листве и никак не может выбраться обратно.. Но вот ты вновь взмываешь вверх, растворяясь в небе.. и, возвращаясь, видишь себя саму, раскинувшую руки на краю обрыва...вот и все.. пора возвращаться.. но... задержись на мгновение и посмотри, как ветер нежно треплет твои волосы..
... Люди встречаются в неизвестном. Люди протягивают друг другу руки, но все это происходит где-то в параллельном пространстве. Там ладонь не достигает ладони. И все обрывается в недостижимом. Но всегда ждешь движения чистого ветра и веришь, что как-то еще, как-то еще среди пропастей, обвалов и черного неба, как-то еще можно жить. Можно, если в твоих руках корзина со светлыми красками радуг и колокольчиков... Можно, если на твоей шляпе птицы вьют гнезда и поют песни. Можно, если, глядя на тебя, еще способен цвести шиповник. Цвести на пороге зимы. Ты раздираешь пелену тьмы перед глазами и говоришь себе:
133
125