Осень- зима. Любимые стихи. |
 11 | Муза | 10/29/2002 11:21:45 AM | Личный врач, А. Бубнов
Я богат -
У меня есть личный врач.
Он как брат,
Как примерная жена,
Лечит хворь мою с утра
и дотемна -
Я богач.
Он незлой.
Не ханжа, не бюрократ.
Он простой -
Не нужна ему латынь.
Он седой старик, но мы давно на "ты",
Он - как брат.
Но так стар!
Ну а нервы у него -
Просто сталь!
Знаю: он предаст, но мне
Будет всё равно в великой тишине..
Звать его -
Время.
|
| 10 | OтЧaйкa | 10/29/2002 11:04:00 AM | В продолжение грустной темы. Светлана Горшунова. Погибла, кажется, год назад - автокатастрофа. Стихи взяты из инета.
Не плачь, я не умру. Я буду жить с тобою, Нелепыми стихами говоря.
И только тело станет - не земное,
Оно теперь - дожди, снега, заря,
Апрелевых ветров прикосновенье,
Высокой птицы реющий полет...
Не плачь, не плачь, посмертное рожденье
Не так уж мало радостей дает.
Я молнией пронизываю грозы,
Лучом играю с книгой на столе.
Не плачь, мой сильный! Видеть твои слезы
Я не умела даже на земле.
|
| 9 | Веселая | 10/28/2002 12:05:51 PM | ПЕСНЯ, КОТОРОЙ ТЫСЯЧА ЛЕТ
Эта старинная песня,
Которая вечно нова.
Г. Гей
Старинная песня.
Ей тысяча лет:
Он любит ее,
А она его - нет.
Столетья сменяются,
Вьюги метут,
Различными думами
Люди живут.
Но так же упрямо
Во все времена
Его почему-то
Не любит она.
А он - и страдает,
И очень влюблен...
Но только, позвольте,
Да кто ж это - он?
Кто? - Может быть, рыцарь,
А может, поэт,
Но факт, что она -
Его счастье и свет.
Что в ней он нашел
Озаренье свое,
Что страшно остаться
Ему без нее.
Но сделать не может
Он здесь ничего...
Кто ж эта она,
Что не любит его?
Она? - Совершенство.
К тому же она
Его на земле
Понимает одна.
Она всех других
И нежней и умней.
А он лучше всех
Это чувствует в ней...
Но все-таки, все-таки
Тысячу лет
Он любит ее,
А она его - нет.
И все же ей по сердцу
Больше другой -
Не столь одержимый,
Но все ж неплохой.
Хоть этот намного
Скучнее того
(Коль древняя песня
Не лжет про него).
Но песня все так же
Звучит и сейчас.
А я ведь о песне
Веду свой рассказ.
Признаться, я толком
И сам не пойму:
Ей по сердцу больше другой...
Почему?
Так глупо
Зачем выбирает она?
А может, не скука
Ей вовсе страшна?
А просто как люди
Ей хочется жить...
И холодно ей
Озареньем служить.
Быть может... не знаю.
Ведь я же не Бог.
Но в песне об этом
Ни слова. Молчок.
А может, и рыцарь
Вздыхать устает.
И сам наконец
От нее устает.
И тоже становится
Этим другим -
Не столь одержимым,
Но все ж неплохим.
И слышит в награду
Покорное: "да"...
Не знаю. Про то
Не поют никогда.
Не знаю, как в песне,
А в жизни земной
И то и другое
Случалось со мной.
Так что ж мне обидно,
Что тысячу лет
Он любит ее,
А она его - нет?"
1958
Наум Коржавин
|
 8 | Муза | 10/28/2002 9:57:37 AM | Веселая --> (7) Полный текст! Я не ожидала, что у меня в руках осколок! Спасибо!!
|
| 7 | Веселая | 10/28/2002 9:27:09 AM | Муза --> (6)
Спасибо большущее за Наума Коржавина. Этого стихотворения я не читала.
Так уж вышло, что у меня тоже, кроме всевозможных сборников, журналов и пр. было очень много вырезок из газет и журналов, которые, увы, при переезде, были мною оставлены...
Мне бы тоже хотелось поделиться полным текстом того, что стало началом дискуссии.
И прости еще раз за то, что плохо о тебе подумала
ОСЛЕДНИЕ СТИХИ
"Эти стихи, наверное, последние,
Человек имеет право перед смертью высказаться,
Поэтому мне ничего больше не совестно.
Я всю жизнь пыталась быть мужественной,
Я хотела быть достойной твоей доброй улыбки
Или хотя бы твоей доброй памяти.
Но мне это всегда удавалось плохо,
С каждый днем удается все хуже,
А теперь, наверно, уже никогда не удастся.
Вся наша многолетняя переписка
И нечастные скудные встречи —
Напрасная и болезненная попытка
Перепрыгнуть законы пространства и времени.
Ты это понял прочнее и раньше, чем я.
Потому твои письма, после полтавской встречи,
Стали конкретными и объективными, как речь докладчика,
Любознательными, как викторина,
Равнодушными, как трамвайная вежливость.
Это совсем не твои письма. Ты их пишешь, себя насилуя,
Потому они меня больше не радуют,
Они сплющивают меня, как молоток шляпу гвоздя.
И бессонница оглушает меня, как землетрясение.
...Ты требуешь от меня благоразумия,
Социально значимых стихов и веселых писем,
Но я не умею, не получается...
(Вот пишу эти строки и вижу,
Как твои добрые губы искажает недобрая “антиулыбка”,
И сердце мое останавливается заранее.)
Но я только то, что я есть, — не больше, не меньше:
Одинокая, усталая женщина тридцати лет,
С косматыми волосами, тронутыми сединой,
С тяжелым взглядом и тяжелой походкой,
С широкими скулами, обветренной кожей,
С резким голосом и неловкими манерами,
Одетая в жесткое коричневое платье,
Не умеющая гримироваться и нравиться.
И пусть мои стихи нелепы, как моя одежда,
Бездарны, как моя жизнь, как все чересчур прямое
и честное,
Но я то, что я есть.
И я говорю, что думаю:
Человек не может жить, не имея завтрашней радости,
Человек не может жить, перестав надеяться,
Перестав мечтать, хотя бы о несбыточном.
Поэтому я нарушаю все запрещения
И говорю то, что мне хочется,
Что меня наполняет болью и радостью,
Что мне мешает спать и умереть.
...Весной у меня в стакане стояли цветы земляники,
Лепестки у них белые с бледно-лиловыми жилками,
Трогательно выгнутые, как твои веки.
И я их нечаянно назвала твоим именем.
Все красивое на земле мне хочется называть твоим именем:
Все цветы, все травы, все тонкие ветки на фоне неба,
Все зори и все облака с розовато-желтой каймою —
Они все на тебя похожи.
Я удивляюсь, как люди не замечают твоей красоты,
Как спокойно выдерживают твое рукопожатье,
Ведь руки твои — конденсаторы счастья,
Они излучают тепло на тысячи метров,
Они могут растопить арктический айсберг,
Но мне отказано даже в сотой калории,
Мне выдаются плоские буквы в бурых конвертах,
Нормированные и обезжиренные, как консервы,
Ничего не излучающие и ничем не пахнущие.
(Я то, что я есть, и я говорю, что мне хочется.)
...Как в объемном кино, ты сходишь ко мне с экрана,
Ты идешь по залу, живой и светящийся,
Ты проходишь сквозь меня как сновидение,
И я не слышу твоего дыхания.
...Твое тело должно быть подобно музыке,
Которую не успел написать Бетховен,
Я хотела бы день и ночь осязать эту музыку,
Захлебнуться ею, как морским прибоем.
(Эти стихи последние и мне ничего больше не совестно.)
Я завещаю девушке, которая будет любить тебя:
Пусть целует каждую твою ресницу в отдельности,
Пусть не забудет ямочку за твоим ухом,
Пусть пальцы ее будут нежными, как мои мысли.
(Я то, что я есть, и это не то, что нужно.)
...Я могла бы пройти босиком до Белграда,
И снег бы дымился под моими подошвами,
И мне навстречу летели бы ласточки,
Но граница закрыта, как твое сердце,
Как твоя шинель, застегнутая на все пуговицы.
И меня не пропустят. Спокойно и вежливо
Меня попросят вернуться обратно.
А если буду, как прежде, идти напролом,
Белоголовый часовой поднимет винтовку,
И я не услышу выстрела —
Меня кто-то как бы негромко окликнет,
И я увижу твою голубую улыбку совсем близко,
И ты — впервые — меня поцелуешь в губы.
Но конца поцелуя я уже не почувствую."
Елена Ширман
|
| 6 | Муза | 10/28/2002 8:42:20 AM | Веселая --> (4) Нет, криминала никакого не ищите. Искала детям текст песенки "У чере-черепашонка", у меня масса старых вырезок, жёлтых, но там удивительные стихи старых лет и детские песни. "Черепашонка" не нашла, нашла стихи, и вдруг захотелось вот именно это показать людям. Вот ещё стих из моих пожелтевших листочков. Они мне заменяют тома и сборники. Итак, "мой" Наум Коржавин.
Ты сама проявила похвальное рвенье,
Только ты просчиталась на самую малость.
Ты хотела мне жизнь ослепить на мгновенье,
А мгновение жизнью твоей оказалось.
Твой расчёт оказался придуманным вздором.
Ты ошиблась в себе, а прозренье - расплата.
Не смогла ты холодным блеснуть метеором,
Слишком женщиной - нежной и тёплой - была ты.
Ты не знала про это, но знаешь сегодня,
Заплативши за знанье жестокую цену,
Уходила ты так, словно впрямь ты свободна,
А вся жизнь у тебя оказалась изменой.
Я прощаюсь сегодня с несчастьем и счастьем,
Со свиданьями тайными в слякоть сплошную.
И с твоим увяданьем. И с горькою властью
Выпрямлять твоё тело одним поцелуем.
Тяжело, потому что прошедшие годы
Уж другой не заполнишь, тебя не забудешь,
И что больше той странной, той ждущей чего-то
Глупой девочкой - ни для кого ты не будешь.
|
| 5 | *Ирина* | 10/28/2002 8:20:55 AM | Как красиво...как грустно... и как вечно...)))
|
| 4 | Веселая | 10/28/2002 12:51:08 AM | Муза --> (3)
Мне бы не хотелось строить никаких догадок, я хочу спросить вас прямо.
Скажите пожалуйста, почему вы открыли эту дискуссию?
Я неспроста вас спросила об этом.
В дискуссе "Под гипнозом любви" 25.10.2002 я увидела Юлину фразу о том, что Елена Ширман никогда не писала стихов.
Но поскольку я и прежде знала, что Елена Ширман поэтесса, то решила, что скажу об этом Юле.
Я просто кинула ссылочку.
Мне кажется, что ознакомившись с ссылкой Юля узнает больше. И ничего крамольного в том, что человек чего-то знает не до конца я не вижу.
Муза, скажите, вы хотели посмеяться над Юлей?
Если, "нет", то простите меня, за наговор...
Если, "да", то я буду очень огорчена, правда.
|
| 3 | Муза | 10/26/2002 2:14:59 AM | Банальный Банан --> (2) благодарю вас, не удивляюсь, что есть люди, которые не несут всякий бред.
|
| 2 | Банальный Банан | 10/26/2002 12:43:06 AM | И после этого мы еще удивляемся, что у нас журналюги всякий бред в эфир несут. Ширман-разведица, мама я вас умоляю...
В июле 1942 года в составе выездной редакции ростовской газеты "Молот" Елена Ширман выехала в один из районов области. В станице Ремонтной она была схвачена гитлеровцами со всеми материалами редакции и погибла.
|
| 1 | Муза | 10/25/2002 12:30:04 PM |
Я то, что я есть.
И я говорю, что я думаю:
человек не может жить,
не имея завтрашней радости,
человек не может жить,
перестав надеяться,
перестав мечтать
хотя бы о несбыточном.
Поэтому я нарушаю
всё запрещённое
и говорю всё, что мне хочется,
что мешает мне спокойно спать,
что наполняет меня болью
и тихой радостью...
Прошлой весной у меня в стакане
стояли цветы земляники...
Их лепестки были
трогательно-вогнутыми,
с тёмно-лиловыми жилками, как твои веки.
И я их нечаянно назвала твоим именем:
Все цветы, все травы,
все тонкие ветки на фоне неба,
все облака с розово-жёлтой каймою.
Они все на тебя похожи.
Я говорю,
и мне ничего не совестно.
Я завещаю девушке,
которая будет любить тебя,
пусть целует каждую твою ресничку
в отдельности.
Пусть её пальцы будут нежны,
как мои мысли.
Я то, что я есть.
Я могла бы пройти босиком
до твоего дома.
И снег дымился бы
под моими подошвами,
А навстречу бы мне
летели ласточки.
Но дверь для меня закрыта,
как твоё сердце, как твоя одежда,
застёгнутая на все пуговицы.
И меня не пустят.
Спокойно и вежливо меня попросят
вернуться обратно,
и я пойду.
Но вдруг меня как будто окликнут.
Я оглянусь и услышу твоё дыхание.
Совсем рядом:
и ты поцелуешь меня
в первый раз в губы,
но конца поцелуя я уже не услышу...
|
|
|