 180 | Одuн | 7/21/2003 11:28:12 AM | Июлия:) --> (178)
... Возможно, есть смысл вспомнить, что дни датской недели (а шире говоря, - и западной ) названы именами северных богов. Считалось, что каждый день заключает в себе качество Времени, выражающее свойства или атрибуты того или иного божества. Я тут освежил в памяти, на что каждое из них было гораздо...:)
ВОСКРЕСЕНЬЕ (Sondag) - посвящалось Солнцу, первоисточнику света и жизни, дающему начало бытию Вселенной.
ПОНЕДЕЛЬНИК (Mandag) - день Луны (божество Мани), текучей силе приливов и отливов, воздействующей на эмоции и флюиды человеческого тела.
ВТОРНИК (Tirsdag) - день бога Тира, олицетворяющего удовлетворение от честного труда, выражающего закон, порядок и правосудие.
СРЕДА (Onsdag) - день Одина, всеобщего отца и создателя. Этот день занимает почётное место в середине недельного цикла, посреди Времени.
ЧЕТВЕРГ (Torsdag) - день Тора, ассоцииирован с плодородием, продуктивностью и трансформацией - превращениями, происходящими в процессе роста и развития.
ПЯТНИЦА (Fredag) - день богини Фрейи, ассоциируется с любовью и состраданием, с тёплыми чувствами, дружбой и свободой личности.
СУББОТА (Lordag) - посвящалась трём Норнам, или трём аспектам Времени, рассматриваемым как Прошлое, Настоящее и Будущее. Этот день символизировал потребность в отдыхе и восстановлении сил.
(ист. - Kenneth Meadows, "Rune Power")
|
 178 | Июлия:) | 7/21/2003 10:11:54 AM | 164 см Легкомыслия --> (173) Предлагаю поиграть с днями недели. Кто-то будет здесь спорить, что дни в одной неделе больше похожи между собой чем, к примеру, два понедельника разных недель?
Итак. Поиграем?
|
| 177 | 164 см Легкомыслия | 7/20/2003 3:05:16 PM | БелыйЛис --> (174)
Выводы..?) Напрашиваются сами...
Предлагаю рассматривать вопрос в друх аспектах: украинском и, собственно, остальном..)
|
 176 | 164 см Легкомыслия | 7/20/2003 3:03:46 PM | 164 см Легкомыслия --> (175)
Пардон, предполагалась ссылочка..
* В.В. Вересаев (1867-1945) - русский писатель;
Л.Н. Андреев (1871 - 1919) - русский писатель.
|
| 175 | 164 см Легкомыслия | 7/20/2003 2:56:47 PM | Заметки на полях....)
Читала с утра книгу Юрия Щербатых "Искусство обмана"...
Нет, конечно же, понятие "обман" рассматривается в ней достаточно широко..)
К тому же, и весьма объемно: в книге почти 500 страниц...)
Не могу удержаться, приведу из книги цитату..)
Чтобы убедить в чем-то женщину, нужно следить не только за смыслом, но и за формой подачи материала, интонацией, с которой это будет сказано. Об этом хорошо писал Вересаев (*): "Слово, убеждающее без доказательств, - в этом сила оратора. В этом - тайна успешного спора с женщиной. Никакой логикой нельзя ее убедить, если говоришь с раздражением. И нужно очень мало логики, если слово сказано мягко и с лаской. И это почти со всякой женщиной, как она ни будь умна. Эмоциональная сторона в ней неодолима.
Рассказывал Леонид Андрев: Однажды поспорил он о чем-то с женой, приводил самые неопровержимые доказательства, ничего на нее не действует; Он разъяренно спросил:
- Ну, как же тебя еще убеждать??
Она жалобно ответила:
- Поцеловать меня."
Заметки.., всего лишь заметки..)
Не могла удержаться..)
|
| 174 | БелыйЛис | 7/20/2003 2:54:12 PM | 164 см Легкомыслия --> (172)
А знаешь, как в украинском "мужчина" и "женщина"?))
Чоловік
и
Жінка
Выводы?))
|
| 173 | 164 см Легкомыслия | 7/20/2003 3:17:45 AM | Одuн --> (169)
"Детская неделя прошла", - говоришь..?) Подожди убирать подножку, Невеля обещала что-нибудь отписать...) Хотя... тут еще есть кто-то, кто верит Невеле..?)
Спасибо тебе, Сереж, за отличную тему....
Перечитала все сейчас., хорошая неделя выдалась..)
Молодцы и те, кто запустили дискуссию, и те, кто к ней присоединились..)
Спасибо..)
И..? И что там видно дальше..? Кто откроет карту..?)
|
| 172 | 164 см Легкомыслия | 7/20/2003 3:01:36 AM | БелыйЛис --> (160)
"Мужчины, как дети...
Почему не говорят - женщины, как дети?"
Знаешь, Лиск.., иногда мне кажется, что я такая умная..) Смешно, правда..?)
Признаться, мне интересны мужчины, в которых неглубоко запрятан мальчишка..) Нет, не в том смысле "мальчишка"., что мужчина так и не научился брать на себя ответственность.....)
И я никогда не задумывалась, а как же женщины со своими "девчонками"..)
"Женщина... ребенок?! А вот нет.", - говоришь..?) Правда, не своими словами...)
Взялась как-то за книгу Эрика Берна "Игры в которые играют люди" (Психология человеческих взаимоотношений).
Процитирую..
Мы считаем, что человек в социальной группе в каждый момент времени обнаруживает одно из состояний Я - Родителя, Взрослого или Ребенка.
Че-ло-век... Женщина - человек.?
Вот и скажи мне, часто ли мы видим "девчонку" в женщине..?? А видим.??
Или мелкие шаги и вечные обязательства заглушают в ней голос ребенка...?
Как..? Как тебе...?)
|
| 171 | 164 см Легкомыслия | 7/20/2003 2:24:14 AM | Проталкиваясь со своим чемоданом в последний вагон Детской темы..)
Торжественно........
До чего же торжественно собираются на прогулку наши дети....)
Телефонный звонок....
... - Нет, у меня сегодня английский, давай завтра..? - Завтра у меня французский..., может быть, в среду..? - В среду я иду с мамой в театр... - А в четверг приезжает моя бабушка....
Просто протокол какой-то......, величественный Протокол Королевского двора..)
Насколько беспротокольно было мне..., особенно, летом...
Если не была придавлена фортепианным стулом и не отбивалась от очередного супа, то - фрррррр, пулей вылетала во двор...)
А уж там..., там всегда было с кем поиграть..
Хороводились все вместе - от пяти лет до пятнадцати...
Иногда кворум для задуманного действа отсутствовал и мы, сбившись в стайку, отправлялись к кому-нибудь домой и хором вопрошали открывшую дверь маму - "А... выйдет?"
Было и во что поиграть...)
Прятки, вышибала, пятнашки, казаки-разбойники, море волнуется, фантики, резиночка, ножички....
А классики! Классики до темноты, классики с фонариком, в тускловатом свете которого можно легонько подтолкнуть с белеющей линии биту...)
А одеяло, расстеленное на траве, на территории которого кроме играющих помещались несколько кукольных домов.. - кроватки, кухни..
Это так непросто, вы знаете..., сварить суп из одуванчиков, когда срочно надо переодеваться для того, чтобы пойти в гости к заболевшей подруге на противоположный конец полосатого покрывала...
А штаб!! Точно-точно, у нас же тоже был штаб..) Заброшенный сарай, в который неизвестно каким образом втащили продавленный диван... Полочка с книгами, щербатый стол со стулом, который норовил опрокинуться при попытке на него усесться.... А зачем нам был стул..? Устроиться на диван рядком, эдакими испуганными воробьятами, на скудное солдатское одеяло и замереть от исключительности момента..)
Знаете, а ведь это так здорово..)
А вы ходили..? Ходили воровать яблоки на хутор..?)
Сначала надо убедиться, что собака привязана, потом перелезть через забор, забраться на дерево..., сорвать зеленое яблоко, надкусить его, с трудом протиснув в него зубы, и тут же выбросить в ужасе - ой, какое кислющее!..
Да, кислое, но зачем-то сорвать еще одно и оттянуть им карман.., убедиться, что собаку отвязали, свалиться с дерева и переметнуться через забор, всего лишь поцарапав до крови руку и порвав платье..)
И притащить яблоко домой, и получить по лбу.)
Вот, собственно, и все приключеньице..)
А в темноте вы купались в канале..?
А на велосипедах гоняли в неизвестность..?)
А зимой до чертиков в глазах на коньках..??)
Или на лыжах с горки, когда лезешь наверх уже не "елочкой", а драными петлями, но все-таки лезешь..?)
А бадминтон.?? Сто раз уже домой звали.., сейчас, сейчас, закончим партию... И в крик, когда воланчик, уже почти не различимый в опустившихся сумерках, неожиданно шлепается на нос....
А...
Телефонный звонок...
... - Здравствуйте, а Лена дома..?
Нуууу, сейчас начнется...)
|
| 170 | АВРОРА | 7/19/2003 4:23:04 PM | Я хорошо помню тот зимний день. Это был шестой класс. После уроков мы выскочили из школы, помчались по пушистому снегу, поднимая за собой ворох снежинок.
Под снегом трудно разглядеть лед, вот и я не заметила, как поскользнулась и свалилась. Шапка съехала на глаза, а когда я поправила ее, то увидела протянутую руку. Димкину руку.
Я удивилась, смутилась и обрадовалась одновременно. Никогда еще мальчик не уделял мне такого внимания. В лучшем случае, мальчишки-одноклассники могли дернуть за косичку, поставить подножку или что-то еще в этом роде. А тут…
Я, конечно, воспользовалась помощью Димы, возведя его попутно в ранг рыцаря.
С того случая, я стала внимательнее к нему присматриваться, и замечала, что и он поглядывает на меня. На математике, мы советовались друг с другом по способам решения задачек. На уроке немецкого языка писали друг другу записочки, абсолютно безобидные, казалось, без тени каких-то чувств, а уж тем более объяснений. Но отчего-то не хотелось их выбрасывать. И я прятала их дома в потайное местечко.
Шестой класс, седьмой. Я уже совершенно точно поняла, что люблю Димку. Да и он был явно неравнодушен ко мне. На переменках мы весело болтали о каких-то пустяках, нечаянно (или нарочно) касаясь друг друга. На уроках я часто ловила его внимательный взгляд и...краснела. Дома я «мучила» листки дневника выплеском эмоций, сомнений, впечатлений за день. Я засыпала, желая Димке спокойной ночи и просыпаясь утром, торопилась в школу, чтобы опять увидеть его.
Но в классе, похоже, наша нежная дружба кое- кому не давала покоя. Над нами стали зло подшучивать. Дима все реже подбрасывал записки и подходил ко мне на переменках. Я жутко страдала, советовалась с лучшей подружкой, что же можно предпринять, чтобы привлечь его внимание. Мы разрабатывали какие-то тактические и стратегические ходы для завоевания объекта, но все было тщетно.
Правда, когда я уж было совсем отчаялась, это был, кажется, восьмой класс, в день моего рождения, Дима попросил задержаться после уроков, и вручил мне подарок(!) – книгу стихов А. Блока. Дома я сделала на ней надпись: «Это книга будет моим лучшим другом». Во мне всколыхнулась надежда, но…эта книга стала последним проявлением внимания со стороны Димы.
Хотя, нет, после десятого класса он пытался предложить мне дружбу. Но я, вместо того, чтобы обрадоваться, не испытала никаких чувств, лишь растерянно смотрела Димке в глаза, не зная, что ответить ему, вернее зная, что ответить нечего.
Ведь все, что осталось от моей любви – это Димкина записочка и книга стихов А. Блока, которая до сих пор стоит в моем книжном шкафу, напоминая о том зимнем дне, в шестом классе, когда ко мне пришла моя первая любовь.
|
 169 | Одuн | 7/19/2003 1:11:24 PM |
... Детская неделя подошла к концу, а с ней и преамбула приобрела первозданный вид. Тут бы и расслабиться, промокнув уголок глаза расхожим: "Дети - цветы жизни", нооооо - не всё же так просто... с цветами...:)
164 см Легкомыслия:
Что ж..., вот оно...., эссе это...
И назовём мы его -
...... Наш ответ хризантеме....
Восьмой класс..., осень......
И я... Отличница., болтушка и хохотушка... Которой удавалось завести под настроение весь
класс до состояния .., близкого к истерике...
И наша химичка.., обладательница великолепного голоса с удивительно выпуклыми низкими нотами..,
подхватывающая улыбку уголками губ..:
" - А не прогуляться ли тебе в коридор.., дружок...?"
А ведь надо сказать., что дружок-то с радостью закрывал за собой классную дверь..,
отправляясь на прогулку..
Ведь так интересна была изнанка школы..., ее подводное царство..
Царство сачков и изгнанных с уроков..
Где из-за поворота на тебя наплывала не стандартная.., гладкая., благообразная рыба..., а., порой.,
совершенно неординарные особи...
Почти чудовища.., но с непростым взглядом...
По сути-то все школьные пути вели в место совершения ритуальных танцев.., в школьный буфет...
Ох уж., этот немыслимый напиток "Бодрость"..., нечто среднее между кофе.., какао и неудачно
заваренным чаем..., загадку которого не удалось разгадать никому..
И булочка с джемом.. О ней стоит вспомнить..
Теплая.., разлапистая и необыкновенно вкусная..
Что это были опять же за фрукты.., ягоды.., неизведанно ..... Но изысканный грушевый джем с
шампанским даже и сравнивать с ним не стану..
Там мы и встретились..
Стоящая передо мной почти двухметровая глыба ткнула сарделеподобным пальцем в булочку с
повидлом..
И с какого-то перепуга я сказала ему: " Оставь ее мне.., она такая красивая"..
Чуть удивленный взгляд почти черных глаз..., но палец качнулся и передвинулся...
Дня через два внезапно померк свет.. Глыба стояла передо мной..
Диалог был незатейлив...:
..... Ты идешь завтра в музыкалку.. - Да.... - Когда освободишься ?... - В восемь... - Я
буду ждать..
Включили свет.., глыба двинулась дальше...
Вова Бундин..., легендарная личность нашей школы..
С такой-то фамилией.., Бун-дин.., как-будто слышишь два удара по наковальне в кузнице где-то на
краю деревни..
Мало того.., второй удар несколько неточен...
Конечно., он не всматривался в лица девушек Ренуара и не читал перед сном стихи Блока..
Он был злодеем..
Предположим.., я не волновалась...
Последним уроком в музыкалке было Чтение нот с листа..
Наверное., я что-то там начитала.. Ибо преподавательница сказала мне просто -
Давай я тебе сегодня не буду ставить оценку.....
Да нет же.., она могла совершенно спокойно поставить мне заслуженную двойку.., мне было
все равно.., я собиралась сделать шаг.., шаг в совершенно иную жизнь...
Вова стоял неподалеку в свете фонаря...
Это было красиво., тротуар был волнисто-желтый вокруг него.. от оборванных
лепестков хризантемы...
Он протянул мне стебель с оставшейся от цветка пумпочкой..., я промолчала..
Я молчала весь неблизкий путь до моего дома...., изредка шуршала листьями под ногами ..
и поглядывала на него снизу вверх, пряча улыбку...
Молчал и он...
Только у дома..., почти вдавив меня в стену.., он выдохнул фразу..., чеканя каждое слово...:
"Женщина должна быть благодарна тому.., кто ее выбрал.."
Я влетела на свой второй этаж.., не боясь растерять пумпочку..
Как все казалось просто...
Выбрал - благодарна...
Конечно.., благодарна..
Наверное.., благодарна...
Может быть., благодарна.....
Но...., если тебя выбирает один...
..................выбирает другой...
.......................... третий...
....................................
....................................
Ну.., мудрый Вова..., как же быть тогда...??
Жаль.., что не спросила у тебя..... )
|
| 168 | БелыйЛис | 7/18/2003 7:56:56 PM | «... - Забавно, да? В детстве время тянется, а потом – бац! и тебе уже пятьдесят. И ржавая жестяная коробочка –
единственное воспоминание….У вас нет детей, мадемуазель?…» (к/ф «Амели»)
|
| 167 | БелыйЛис | 7/18/2003 7:50:04 PM | Из опубликованного.
В рамках "Детской комнаты"
Как это было
Молодежный лагерь дружбы после девятого класса в Восточной Германии. Как это было?
Ангароподобная пыльная танцплощадка с цементным полом. Перед танцами его поливали водой. Мне... сколько? Только начало.
Я, в полосатой бело-зеленой нейлоновой рубашке и вельветовых темно-зеленых расклешенных брюках, впервые сказал тогда:
- А моя вон стоит...
У каждого была "своя". Нашлась она и у меня. Немка. Инга. И я написал на руке шариковой ручкой свое имя, ее имя и год нашей встречи.
Я ходил в окружении друзей-товарищей с надписью на руке в радужном ореоле мечтаний и видений. И мне было хорошо.
Танцевать мне с ней медленный танец так и не пришлось. Все опаздывал. Но я замечал: она искала всегда меня глазами, находила, смущалась и шла танцевать... не со мной.
Но моя придуманная и нарисованная Инга была всегда со мной. Было приятно засыпать каждый вечер с ожиданием.
Во время быстрых танцев мы танцевали всегда так, чтобы видеть друг друга, знать, что "он" или "она" сегодня здесь, и что глаза наши ищут друг друга.
А ее все приглашали. А она все танцевала...
Мы играли в футбол. И она с подругами приходила на каждый матч. Они шумно болели. Но когда мы играли с их отрядом и они нам забили гол, она молчала.... И была очень заметна в этом шумном буйстве радости. Когда же мы забивали ответный, она еле сдерживалась, чтобы не закричать. Глаза ее светились, и она сжимала кулачки.
... День отъезда ее был на два дня раньше моего. Мне сказали друзья. И она передала мне записку: "Valeri, ich fahre morgen nach Hause... Ты придешь проводить..."
... Я стоял около дерева. Грустно. Наши глаза прощаются, руки обмениваются адресами.
- Schreib mir, ... Valeri!
Когда ее глаза затуманились, я отвернулся... Спрятал свои.
Моя сверхспокойная поза у дерева сыграла роковую роль.
Она поцеловала меня очень нежно.
Я стоял у дерева.
Она зашла в автобус.
Я стоял у дерева.
Она откинулась назад в кресле у окна, закрыв глаза руками.
Я стоял у дерева.
Она уехала.
Я продолжал еще долго стоять у дерева.
Я ей не писал.
|
| 165 | R.R. | 7/18/2003 1:35:45 PM | Они сидели на берегу реки, и разговаривали, изредка поглядывая на поплавки, и каждый раз искренне удивлялись, если на крючок что-нибудь попадало. НЕ потому что в реке не было рыбы, просто в этот раз не за ней они пришли, а за собой. Они сидели и вспоминали все то, что было с ними, вспоминали, чтобы оставить в себе частичку того, что называется детством, того бесшабашно веселого времени, когда угнать лошадь и совершить набег на соседний огород считалось признаком удальства, или переплыть Двину.... Да мало ли их было подвигов босоного детства, и каждый имз них по своему дорог....
С первыми лучами солнца, мы смотали удочки, и разобрав ружья двинулись на свою последнюю зорьку, последнюю не в жизни, а во времени куда мы все потом хоть ненадлого мечтаем вернуться, времени детсва....
Пятерка пацанов, самому младшему из которых было пятнадцать, а старшему семнадцать, растворилась в утреннем тумане; они ушли чтобы вернуться уже взрослыми людьми, и только потухший костер, да по привычке заопанные окурки напоминали о том, что здесь кто-то был....
|
| 164 | R.R. | 7/18/2003 1:21:55 PM | - Ну как, вкусные огурцы? - спросил я её.
- Да обычные, а что?
- Ничего ты кушай, кушай…
Каждый из участников набега на огороды смотрел на нее с веселой искоркой в глазах, и каждый раз когда она брала, что-то со стола задавался один и тот же вопрос.
- ну, как, вкусно?
Уже потом, когда мы все съели, вопрос прозвучал последний раз:
- Ну, как, понравилось тебе?
- Да понравилось, понравилось, что вы пристали?
- Ты только не ругайся, все это было с твоего огорода….
Сначала она кидалась хвостиками от моркови, потом ругалась, а затем, посмотрев на наши «невинные» лица, рассмеялась. Оно и правильно, потому как, сама тоже завтра пойдет в продуктовый рейд, и не факт, что огород кого-нибудь из нас не окажется на её пути….
|
| 163 | R.R. | 7/18/2003 9:46:36 AM | - Ну сущие мальчишки, - услышали они за спиной, и рассмеялись.
Кто сказал что детство нельзя вернуть, был прав, но не совсем. Его нельзя вернуть, но туда можно вернуться….
…. Они гуляли по этой деревеньке и совершенно случайно вышли к конюшне, знакомые с детства запахи, наполнили их, и одновременно загоревшиеся глаза говорили об одном: «А давай снова!?» И они поговорив с конюхом отправились готовиться. Из рюкзаков извлеклись все вещи и после тщательного отбора, несколько рубах и футболок превратились в мягкие мешочки с завязками. Самый «скромный» из них отправился в деревню, достать у местных девчат пару невидимок, а остальные готовили факела, и «костюмы». К ночи готовились со всей тщательностью, как и каждый раз, там в детстве, только теперь еще добавился опыт….
Как только стемнело, вымазав лица, нацепив драные джинсы и балахоны из мешковины, «честно» взятой в каком то сарае, они отправились к конюшне. Сторож не спал, он еще и помощника с собой взял, ну ничего так даже интереснее. Двое из них забрались на хранилище через взвоз, а остальные занялись сторожкой. Нашли сломанную оглоблю, и старую дверь, они были в любой момент запереть сторожей в их крепости. Первые двое через люк, забрались внутрь и подождав пока кони привыкнут к их запаху, двинулись вдоль вытянувшихся яслей. Выбрав пятерку на их взгляд лучших, они принялись за работу. Кусок круто посоленного хлеба коню, и вниз, заранее заготовленные мешочки одеваются на копыта и самодельная узда на морду. А потом аккуратно, через второй выход, на улицу. Троица ожидающая снаружи, поняла, что их предосторожности не нужны, подошла к ним, а потом все пятеро отойдя метров на сто, села верхами, каждый зажег факел, и с со свистом помчались мимо конюшни, через деревню, в поля. Выскочившие сторож с помощником, то ли от избытка чувств, то ли от недостатка слов выматерились, а потом первый произнес: «ну сущие мальчишки…» Они так и промчались по деревне с зажженными факелами и свистом. Они ненадолго вернулись в детство, и как тогда радовались, удачно проведенному набегу. Пусть ненадолго, но каждый из них стал снова босоногим пацаном, который угнал лошадь с колхозной конюшни, а потом пек картошку и на утренней заре купался вместе с конем, с которым буквально сросся за эту ночь А потом всю ночь катались по полям, и уже под утро, искупав лошадей в реке, отвели их обратно на конюшню, а потом собрали рюкзаки и ушли пока, какая-нибудь особо боевая бабуля не пришла устраивать выволочку за то что напугали ее своими выходками времен гражданской войны….
|
| 162 | Июлия:) | 7/18/2003 9:45:04 AM | Вечером вода серебрится...
Летит навстречу холодный ночной ветер. По обочинам белеют густые кусты ромашек. Над неспешно укачвающей волны рекой далеко разносится мелодия. Человек играет на аккордеоне.
Я набираю скорость, велосипед послушно шумит, шелестит, похрустывает на камушках и песке. Рыжая бандана, зеленая желетка, голубые брюки...
Мои подростки забавно описали этот "прикид". "Ага, колхозный вариант, значит кататься на велике идет"...
Собираю радость.В воскресень солнечным утром я аккуратно развесила ее на травинках, изящных парковых мостиках, крутых поворотах, высоких деревьях. Тогда ее было много, чересчур. Она выплескивалась из переполненного сердца.
Сегодня, в конце недели, когда накопилась усталость и вечерняя грусть холодит плечи, все это кстати. Поворот -здесь я напевала, подхватываю мелодию себя воскресной, мостик - смеялась над собственной самонадеянностью, спрыгнув у вершины на землю (пока велосипед не дал задний ход), улыбаюсь. Подъемы и спуски, усилие и отдых. Шуршит, поет мелодия вращающихся спиц...
Темнеет.
Вот теперь я готова вернуться домой. Готова улыбнуться с порога и протянуть ворох шершавых ромашек навстречу. С них капает радость. Моя воскресная вперемешку с прохладой сегодняшней ночи и надеждой завтрашнего дня.
|
| 161 | БелыйЛис | 7/16/2003 2:21:43 PM | Меньше всего миллиметровка предназначена была для того, чтобы на ней писать. Но я писал, я должен был писать, потому что другого выхода этому не находил. Этому. Большому, даже глобальному, копившемуся внутри.
Я рискнул. Образность, а тем более какая-то наглядность всегда нужна при написании чего-то откровенно-поэтического, похожего на исповедь-воспоминание или исповедь-вознесение. Я не знал, что ждало меня на трудном пути переложения своей души на бумагу, но я тогда начал… в первый раз писать зарисовку своего состояния. И не закончил ее, не смог. Слишком большую глыбу не понятого и неизведанного я хотел поднять… Плохую службу сослужили мне бледно-голубые линии миллиметровки, претендующие на образность изложения и, наверное, восприятия. Они то исчезали, то превращались в непроходимую чащобу, то навевали что-то в дымке видений, то теряли осязаемость и строго очерченные формы, становились зыбкими от малейшей неточности или недосказанности.
Образность найденного открытия сыграла со мной свою игру… Она пытала, не давая писать не чувствуя.
Итак…
Бледно-голубое…
Долго смотрю сквозь. Очертания дней будущей юности проглядывают сквозь туман набежавших слез… Гипноз прошлого.
Ярко вспыхивает зарево красного полотнища. «Орленок» или «Зарница». Наше поколение любило играть в войну.
Татьяна на траве. На ее переносице стрекоза. Где-то крики «ура», где-то звуки холостых выстрелов, грохот взрывпакетов. Лето. Солнце. Я смотрю ей в глаза… глаза у нее закрыты, в уголках рта дрожит улыбка, ожидание улыбки. Я стою, специально загораживая солнце. Перешитая армейская форма некрасиво обтягивает мое худое тело. Незнакомо бьется сердце, когда я смотрю на ее голые ноги, изящно скрещенные, на волнистую завитушку, выбившуюся из-под пилотки, надвинутой на глаза… на бугорки грудей, казалось специально сильно обтянутые гимнастеркой… пуговицы того и гляди могли расстегнуться и она невозмутимо, плавно двигая пальцами, долго(!) застегивала бы их… а я бы видел блеснувший белой материей лифчик или… загоревшую заповедную кожу.
Сколько мне было лет? Бледно-голубые годы, ранимые души, дерзкие сердца, спокойные руки, бушующие головы, опрометчивые поступки…
А вот еще.
Я мучаюсь. Школьная столовая, но вечером… в субботу. Это уже не столовая, а полумрак с музыкой. Уже пары. Уже шепоток на ушко. Уже осязание вспотевшей рукой ее тела…
Жгуче обидно ощущать себя одиноким в такие минуты.
Я одинок. Я самый одинокий. Я кажусь себе таким.
Я мучаюсь: не могу решиться встать и пригласить ее, покорявшую наши сердца, самую красивую девочку школы.
Почему самую? Почему избалованную? Почему ее? А нужно все лишь встать и пройти десять метров…
Опять она с другим. Вижу смеющиеся глаза, русые волосы «под Францию», очень короткую, вязаную желтую юбку и ноги… Именно ноги и то место, где заканчивается юбка и начинаются ноги… блестит, ловит отраженные наши взгляды. И эти взгляды боятся до умопомрачения увидеть все то, что выше.
А мечты… Следуя тому, что все уже спят со всеми, и один ты еще живешь дикарем, а в мыслях даешь волю своей ненасытной фантазии… разнузданность которой тебя ослепляла… и ты глох ко всему, терял реальность, бродил впотьмах и лабиринтах чувств, полуреальных, неконтролируемых разумом.
Если бы тогда полюбить! Или сохраниться таким до сих пор…
Миллиметровка уводит меня дальше, выхватывая и проявляя видения.
И все-таки я пригласил ее на танец…
- Разреши тебя пригласить! - и зачем-то кивнул головой, застыл, замурованный в боязнь отказа.
- Валерка, какой ты смешной! - хитринки, смешинки, чертинки в искрящихся ее глазах, и этот легкий смех… смех, больно бьющий по глазам.
Я вышел на улицу. Кого я ругал в ту ночь? Сколько километров я прошел по берегу озера? Кем и где я только не был. Я любил? Я страдал!
Я плакал. От обиды. Я смотрел в мутную воду. Я думал о будущем. Я становился мстителем, сокрушал девчоночьи сердца и бросал их, уходил и оборачивался: искал их глаза и ждал слез. Их слез по мне. И мне казалось, что они… не плачут, а смеются. Они издевались над моими чувствами! Но я заставлю их плакать. Я достигну совершенства в чертовой науке покорять! Я поведу счет.
Но было все по-другому. Плакал я. Искал встречи я. Любил я. Страдал тоже я. И я состоялся.
Тем же летом я познал таинство гармонии женского тела. Увидел в реальности то, на что не хватало вымысла в мечтах.
Ночь. Озеро. Плеск дождя. Охота за тоской. Я тихо шел по берегу озера. Как прожектором, по глазам бьет на фоне черного куста белизна девичьего тела. Высвечиваются желтая юбка и белая блузка на песке. Очень долго я не мог пошевелить даже пальцем. Красота всего того, что я видел, совершенствуя, переделывала, кромсала, создавала меня, рождала что-то новое, несуществующее в природе.
Когда она оделась, я пошевелился, но дождь заглушил мой шорох. Еще через минуту все пропало, почернело, слилось с небом, с озером, со мной. Я закрыл глаза… Сел на песок. Балласт прекрасного давил, требовал выхода, не пускал на поверхность, не давал жить.
Я заболел гриппом. Два дня лежал в бреду, искал сравнений, сопоставлений и не находил.
Миллиметровка превращается в толстые прутья времени и не пускает дальше, но я продираюсь. Кровят ссадины, но я упрям, я добьюсь своего…
Худой, маленький, с горящими глазами и дрожащими губами говорю Ей слова:
- Я видел тебя на озере…
Проходит вечность вздоха, опускания и поднимания ресниц.
- Я знала это.
- Откуда?
- Ты проявился как фотобумага в проявителе на посветлевшем небе.
- Я боялся тебя потревожить…
- Я боялась тебя испугать. Ты бы умер…
- Тебе не было стыдно?
- Я не думала об этом…
Обратно сквозь миллиметровку!
Обратно через искривленное пространство и спрессованное время. Чтоб до всего до этого! Узнать, что ты никогда не коснешься того места, где заканчивается желтая юбка и начинается матово-бликовая кожа…
Но это было. Близко, в реальности. В бесстыдстве происходящего…
Без времени…
|
| 160 | БелыйЛис | 7/16/2003 2:11:57 PM | Мужчины, как дети...
Почему не говорят - женщины, как дети?
"Мужчина... ребенок.
Женщина... ребенок?! А вот нет. Взрослое свободолюбивое самодостаточное существо, но которое почему-то постоянно ищет защиту у мужчины-ребенка".
Не мои слова.
А тема интересная.
Можно даже написать.
))
|
| 159 | 164 см Легкомыслия | 7/16/2003 12:06:57 PM |
Штрихи.....
Как дети..., честное слово.)
Пытаюсь стянуть что-нибудь вкусное с общей тарелки в ресторане Копенгагена пока Один говорит по телефону..)
Звонит его сын, он знает, что я должна прилететь... - я же обещала ему подарок..)
... - Да., встретил...... Да., привезла..
Пьем кофе., в другом ресторане, правда....
Опять - сын....
....- Да, с тетей Наташей., хорошо, передам.... А лучше скажи ей сам..., - телефон переплывает ко мне..
Говорит, благодарит, надеюсь., желаю..)
Выходим из Тиволи....
Звонок..
.. - Да, с тетей Наташей (какая я еще тетя.???)... ЧТО...??? - глаза сбиваются в кучку и вылетают на лоб.. - а где мама..??
Выдох облегчения.....
.. - Я провожу тетю Наташа (интересно, он слышал скрип моих зубов) и через ... буду дома..
Смотрит на меня весело и еще испуганно....
.. - Представляешь, сказал мне "Приезжай скорей, я тут сижу один и меня никто не любит"... Спрашиваю - "Где мама?" - "Смотрит телевизор".....
Ну, что тут скажешь...., исстрадался мальчик..)
*****
Отправляю фото - я в шортах и спасжилете опираюсь на удочку и неприлично гордо прижимаю к груди пойманную форель....
Встречаемся в чате....
..- Ты получил..? И как тебе.?)
.. - Отлично! То, что надо....)
.. - Знал бы ты, как я ее тащила...)
.. - Что тащила..?? Я о ногах вообще-то...
.. - О ногах...??? А форель..?
.. - Да.? Там еще и рыбка была..? Извини, не заметил..)
Ну, что тут скажешь., исст... Нет, пардон, это не отсюда...)
Как дети., честное слово..)
|
 158 | БелыйЛис | 7/15/2003 9:10:47 PM | Одuн --> (153)
Сереж, отлично!
|
| 157 | быть радостным bn1 | 7/15/2003 8:28:27 PM | Одuн --> (153) мой поклон...мастеру слова...)
|
| 156 | jazzer | 7/15/2003 4:11:57 PM | Одuн --> (153)
здорово...
|
|
|