Литературный дневник Политеховского фаната |
 10 | Рико Шетт | 6/8/2005 12:49:10 PM | Первое - очень неплохо, но требует некоторой доработки.
Второе и Третье - так себе, не рыба - не мясо.
Четвёртое - откровенно плохо
|
 9 | Sоniс | 6/8/2005 12:44:05 PM | Dog Pablo --> (8) во блин))хыхы, а верно подмечено))
|
| 8 | Dog Pablo | 6/8/2005 12:33:26 PM | Мне кажется, изумительно ложится на рэп.
|
| 7 | -Sabina- | 6/8/2005 12:05:54 PM | Sоniс --> (6) это отдельные стихотворения из цикла, а цикл вообщём-то закончен. (Политеховский Фанат)
|
| 6 | Sоniс | 6/8/2005 11:59:20 AM | -Sabina- --> (4) но как то оно.. кхмм.. вот незавершённое что ли.. такое ощущение, что вот вот только начнётся самое "то", а тут бац и всё....
|
| 5 | Sоniс | 6/8/2005 11:56:02 AM | -Sabina- --> (4) мне это понравилось.)))
|
| 4 | -Sabina- | 6/8/2005 11:48:36 AM | "А вы умеете любить?"
А вы умеете любить?
Так, чтоб с небес летели звёзды,
Глаза закрыв, вдвоём ловить
Ловить их, опускаясь в грёзы…
Любить – не значит всё забыть,
Друзей, учёбу, дом, работу,
Любить – не просто вместе быть,
Не просто проявлять заботу.
Любовь – не хлеб для дилетантов,
И для учёных не гранит,
Любовь – не пища для талантов,
Хотя она им как магнит.
Любовь – она как настроенье,
Как состояние души,
Любовь всегда несёт смятенье,
Поймёшь, когда полюбишь ты.
|
| 3 | -Sabina- | 6/8/2005 11:47:34 AM | "Пустыня на душе!
Пустыня на душе,
И лишь горячий ветер
Песок в глаза мне сыплет как стекло.
Пустыня на душе,
Мне мир казался светел,
Теперь я в нём не вижу ничего.
Холодною волной,
Мне сердце окатило,
Уйдя, оставив лишь руины льда.
Холодною волной,
Меня любовь убила,
Я не оттаю больше никогда.
|
| 2 | -Sabina- | 6/8/2005 11:46:39 AM | "Твой прозаично прозрачный свет"
Из разметавшихся по небу облаков,
Родился белый северный закат
О, друг мой, душу я отдать готов,
Тебе лишь одному я в мире рад!
Твой призрачно прозрачный свет,
Сожжёт в уме моём сомнения ростки
И затрепещет мысль – «Не дать ли мне обет?»
Вновь разомкнутся грани несгибаемой тоски.
Вовеки никому чернила мёртвых строф,
До капли не передадут все мысли,
Того, кто, скинув ржавчину оков,
Молчит… Стоит под светом серебристым.
Сокрывшись, убежав от суеты мирской,
Смотрю, как умирает белый диск,
А в паре-сотне километров, город-порт морской,
Уже неоновым взметнулся снопом искр.
Мне нужны его граниты, сны и воды,
Там единицы знают обо мне,
Мне ценен лишь пьянящий вкус свободы,
Да мысль, что свет горит в твоём окне.
|
| 1 | -Sabina- | 6/8/2005 11:44:48 AM | "Художник ножа"
Тупая закалившаяся сталь,
Скользит размеренно…
Скользит по деревянному холсту…
По мысленному контуру печаль
Ведёт чью-то руку… По мосту
Идёт неслышно тень несуществующей мечты…
Ей спину согревают ласковым теплом,
Последние слова небесной пустоты.
Ей грезится, что впереди…
Дорога в новый мир, в мир неизведанных страстей,
На деле ж ей не уготован даже пир
Полубезумного художника кистей.
Её удел – картинка на столе,
Нашкрябанная ржавым дедовским ножом,
А то, что ей привиделось во сне,
С ней не случится не сейчас и не потом
|
|
|